Нет в продаже
И он порезал себе руку, кровь капала на траву, которая становилась красной. Жалко, цвет не видно в темноте, лишь на фоне луны можно было хоть как-то разглядеть жидкость. В его голове плыли образы тьмы… Мрака, логику...
Нет в продаже
Поэт, рэпер, писатель, плохой, злой, хороший… Ничего из этого не верно… Но я хочу, чтобы поэзия наконец была в моде. И цепляла уголки каждой души.
