L`hiver à la campagne, le thé à sept heures du matin, les soirées interminables le dégoût des autres et surtout de soi-mê L`ennui est là, comme une espèce de boue gluante dans laquelle on s`enlise, comme des sables mouvants qui les engloutiront tous, Vania, Sonia, un dernier sursaut, ils sortent la tête, essaient de haïr, d`aimer, de tuer, de se n`en ont plus la force, ni l`envie. Rien que de penser à tout ce qu`ils auraient pu , mais quoi? Ailleurs, sans doute, il existe autre chose, une autre En Afrique, il fait #233;khov, peintre génial et docteur impuissant du terrible mal de ne pas vivre.