«Я давно уже оплакала музыкальный репертуар моего детства. «Сонатина» Клементи... «Турецкое рондо» Моцарта... Бесконечное однообразие этюдов Черни...
Сейчас мои пальцы бегут разве что по клавишам компьютера. Но порой нога бессознательно еще пытается нащупать педаль: смягчить тот или другой «звук прозы», притушить интонацию... Все же накрепко застревает в нас детство — его свет, его слезы, и эти южные звезды, что висели когда-то над самой макушкой, лепетали, мигали, кружили... а с годами тускнеют почему-то и удаляются от нас все дальше и дальше».