Темны слова Ветра, и постичь их дано лишь Вечным… Лишь тем, для коих жизнь — только дорога. Вечная, извечная, предвечная дорога по бесчисленному множеству Вселенных. Из мира — в мир, из эпохи — в эпоху. Туда, где итальянец-художник напишет однажды портрет женщины — а Вечный обратит ее улыбку в великую загадку… Туда, где беглецы с погибшей Атлантиды станут некогда воздвигать каменное святилище — а Вечный поможет им построить из каменных глыб нечто тайное и неподвластное даже Времени… Туда, где закладываются первые камни в фундамент пирамид — и ваяются из холодного камня прекрасные статуи. Туда, где ЖИВУТ — ЛЮДИ. Обычные люди. Не Вечные. Вечным же остается лишь свидетельствовать — и способствовать. Ибо сказано в Книге Пути: «Разве для смертных зажигается и горит Огонь? Нет, не для смертных, но — лишь для Ветра, чтобы обозначить Путь, что проложен им». Жребий же смертных — ЖИТЬ. И — уходить во Тьму. И — ТВОРИТЬ. ТВОРИТЬ то, что неподвластно для Вечных…