Есть в зрачках потухших иссохшее море воспоминаний, сожалений и желаний. Есть в сине-черно-зеленых лужах свои безрассудства, от блеска которых просыпается желание выть. И свой тягучий неистовый шарм, в объятиях которого засыпают бури. Мелкая сыпь мягких порывов осени притягивает и укутывает небеса. Есть в нервной улыбке искра неугасающей боли, не знающей себя, не представляющей масштабов бедствия. Улыбка, такая flexibility of pain. Но я всё равно желаю Вам доброго завтра, не растеряйтесь в себе… Книга содержит нецензурную брань.